Du réel a l'imaginaire

Baise moi jusqu'à temps que

 Je ne puisse plus me porter

Baise moi jusqu' à temps que

Je me dépouille a hurler

Vas plus loin jusqu'à temps que

Je ne puisse plus me tenir

Vas plus fort jusqu'à temps que

Mon corps de ton corps expire

Déchire moi jusqu'a temps que

Je me fêle dans tes bras

Enchaine moi jusqu'à temps que

Je me déchaine en nos draps

Fais toi mal jusqu'à temps que

Je te baise de ma colère

Epuise toi jusqu' à temps que

Je te dépouille de misère

Haïe toi jusqu'à temps que

Je ne puisse plus t'adorer

Vomie toi jusqu'à temps que

Je ne puisse te supporter

Fais toi crime jusqu'à temps que

Je t'enchaine à tes délits

Fais toi folle jusqu'à temps que

Ta psychose te circonscrit

Brulons nous jusqu'à temps que

Les sens des sens diminuent

Aimons nous jusqu'à temps que

Notre amour se perpétue

Merci de la partcipation  à ce pendu, participation de Revéalité et surtout de Catherine.Voila enfin,la solution final.
Vous pouvez mieux le lire. 

Il me semble apercevoir

Une tempête et un orage

Le ciel se couvre de noir

Se noie dans un marécage

Peu à peu le tonnerre gronde

La pluie ruisselle en mon cœur

Larmes amères en eau profonde

Je me foudroie dans les pleurs

Les éclairs et la tempête

Me bourrasque et me bouscule

Une grisaille en moi s'entête

Me tourmente, me manipule

Des tonnerres de cris d'urgence

D'orages et de désespoirs

Brisent à jamais mes silences

Par des cris bien dérisoires

Dans ce cyclone d'agonie

Je reste le cœur nuageux

Avec pour seule compagnie

Un arc-en ciel ombrageux.

Petit troubadour âme de poète, n'est point fier

Il va parcourant les mots sans aucune frontière

D'une âme lumineuse assurément exclusive

Il partage, donne avec dévouement, force vive

Petit troubadour tangue avec le vocabulaire

Il détient l'hérédité d'un Charles Baudelaire

Demeure sous ses doigts cette aisance d'écriture

Qui fait que les mots se déploient à sa signature

Petit troubadour voyage dans tous les univers

Toujours sans vergogne, sans fierté en ses vers

De son âme aisément, il macule le papier

Soyeuse pensée qui parfois demeure estropiée

Petit troubadour aux grands sentiments, n'est point triste

Il s'aventure au temps, aux clochettes des artistes

Ce matin encore il a joué de sa magie

Demain à nouveau, il rimera des élégies.                     

                                                                                                    
                                                                                                   Chez petit troubadour

La douleur, brutale dans le sang qui mutile

La frayeur cruelle dans l'esprit qui s'exile

L'angoisse de ne posséder que l'ignorance

L'ignorance s'assouplie sur l'exigence

Déshabiller plus que de raison son cœur

En prendre part sans inquiétude, sans rancœur

Il se faut, il est temps, trop de peur, s'en est trop

Ton âme se découvre enfin dans cet écho

Tu entends le poids de tes cris qui expulsent

Enfin tu décharges cette vie qui exulte

Tu t'entraines à dénuder l'essence des sens

De cette femme qui te faisait violence

Cette inconnue nébuleuse soudaine t'effraie

Tu t'allonges malgré tout découvrant qui tu es

Le divan se module face à tes confidences

Psychanalyse tardive, fait ta renaissance.

Mon comportement est habituel

J'opte sans cesse celui du rire

C'est le masque et le rituel

Que je m'offre pour sourire

Si moi, je n'ai pas pris l'habitude

De donner mon esprit gratuitement

C'est que je sais par lassitude

Que les gens sont bons et compatissants

S'il est une chose dont j'ai horreur

C'est la pitié compatissante

Que les gens portent aux malheurs

Des âmes tristes et mécontentes

Mon comportement est Apparence

J'opte sans cesse celui du rire

C'est mon masque d'espérance

De ma vie passée et peut-être à venir

Mais sachez une chose messieurs dames

Si je ris sans cesse et sans peine

C'est pour éviter de vendre mon âme

A des gens qui eux s'exhibent sans gène

S'il est une chose dont j'ai Horreur

C'est l'exhibition gratuite

Que les gens regardent avec bonheur

Pour oublier leur propre vie détruite.

Le souvenir de sa peau cuivré, hante mes mains

Les draps se déchirent de l'absence, de son parfum

Le soleil ne pénètre plus, en cette maison

La pluie a prie domicile, en toutes mes saisons.

La réflexion, fait-elle la fléxibilité de l'esprit?


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